Nada de novo no front

Tenho vinte anos (e um dia). Ainda estou no começo da vida, é um tanto quanto cedo para desiludir-me, mas ando um tanto chateado.
A questão é simples: tenho um sentimento que se espalha em mim de que sou um tigre de papel, uma casca vazia.
Desde criança, eu amei a arte. Digo sem exageros. Amo a arte, várias formas dela.
Tentei desenhar, e para uma criança eu desenhava bem, mas parei (como tantas crianças param). Mais tarde tentei fazer música, mas não tinha um interesse real e fiz besteira.
O que sempre mantive foi a escrita.
Mas esta...esta é a mais dura das artes. Sua simplicidade é enganosa, e encerra uma gama infinita de armadilhas.
Não que eu não saiba usar as palavras, mas temo que as use de uma forma medíocre. Temo ser um mero jornalista, um homem que saiba arranjar palavras e passar uma mensagem, mas não alguém que consiga fazer algo realmente profundo.
Tinha esperança nos quadrinhos, mas minha motivação passou, e com ela as minhas idéias. Com isso, refugiei-me definitivamente na Literatura. Mas esta é tão difícil, tão ilusória, e é o refúgio de tantos medíocres.
Escrevo contos que não costumo postar no blog, os quais têm sido uma motivação, mas também uma fonte de conflitos. Admiro a descrição de paisagens e sentimentos que os grandes escritores fazem, mas meus escritos são um tanto quanto secos. Queria ter o dom de fazer descrições, mas ainda não o obtive.
Talvez minha natureza seja narrar histórias aparentemente superficiais, e passar a bola para o leitor decifrá-las. Mas estarei eu autorizado a escrever assim? Estarei eu sendo profundo ou apenas mais um medíocre raso?
No entanto, perseverarei, lutarei para melhorar. Aquele que pára já está morto. Posso ser um medíocre, mas serei o medíocre mais esforçado possível.
Não quero ser apenas alguém que leu livros demais e resolveu falar bobagens por aí. Arte, para mim, está ligada à idéia da antropofagia: Devorar para absorver.
Espero absorver o que puder, e fazer disso parte de mim, e não transformar meu alimento espiritual em merda.